Estoy en Alberdi frente al cementerio de San Jerónimo, porque vine a ver a Natacha. Cuando las cosas no andan del todo bien me dan ganas de hablar con ella.
Natacha atiende un puestito de venta de flores al frente de la Iglesia. Y no es que no le vaya bien adivinando el futuro. Lo que pasa es que es demasiado buena en lo suyo y sabe que tarde o temprano todos terminaremos llevando flores o recibiendo homenajes de ese tenor.
Creo que está de más decir que Natacha prefiere la belleza al éxito. Y lo bien que hace.
Ayer me dijo: “…Si tuviera que asaltar el banco más vigilado de Europa y si pudiera elegir libremente a mis compañeros de fechorías, sin duda escogería un grupo de cinco poetas. Cinco poetas verdaderos, apolíneos o dionisiacos, da igual, pero verdaderos, es decir con un destino de poetas y con una vida de poetas. No hay nadie en el mundo más valiente que ellos. No hay nadie en el mundo que encare el desastre con mayor dignidad y lucidez. Son, en apariencia, débiles, pero su fragilidad, sin embargo, es engañosa. También su humor y las manifestaciones caprichosas de su amor. Tras esas sombras vagas se encuentran acaso los tipos más duros del mundo y seguramente los más valientes. No por nada descienden de Orfeo, que marcaba la cadencia del remo de los Argonautas y que bajó al infierno y volvió a subir, menos vivo que antes de la hazaña, pero vivo al fin y al cabo. Si tuviera que asaltar el banco más protegido de América, en mi banda sólo habría poetas. El atraco concluiría, probablemente, de forma desastrosa, pero sería hermoso.”
Palabra de Natacha. O no, no importa. La belleza no es patrimonio de nadie.
Eso sí: a la belleza, se la distingue a simple vista porque huye escandalizada de los cobardes.
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Mutantes – 14to devenir – El pacto diabólico
Cuenta la leyenda que la música es el eco del paisaje que lo inspiró, una fractura del lenguaje, un recuerdo de los orígenes.
Pero un joven fue capaz de crear sus propios inicios... el día en que mutó.
Pero un joven fue capaz de crear sus propios inicios... el día en que mutó.
Catálogo: Negativas Hermosas
No explicar
Cuentan que un cónsul británico, después de una conferencia le pidió a Albert Einstein una explicación de la teoría de la relatividad. Entusiasmado el genio alemán le habló de tensores y geodésicas tetradimensionales.
Al advertir que el cónsul no entendía una sola palabra, Einstein abandono el lenguaje técnico e intentó ilustrarlo sobre intervalos, relojes sincronizados y marcos de referencia.
La situación no mejoraba, y el físico más célebre de la historia termino armando ejemplos rudimentarios con aviadores que fuman mientras viajan a la velocidad de la luz.
-Ahora si, ahora entiendo la relatividad- exclamo su interlocutor con alegría.
-Si- le responde Einstein –Pero ahora NO ES MAS LA RELATIVIDAD.
No morirse
Gilbert Chesterton, ha sido uno de los grandes escritores del siglo XX. Tan bohemio y excéntrico, tan irónico y lúcido, con tal sentido del humor y robustez que jamás paso inadvertido.
Nació en 1874, publico cerca de 100 libros y a pesar de ser un hombre de fe, primero perteneciente a la iglesia anglicana y luego a la católica, jamás tuvo apuro en conocer el reino de los cielos.
Cierta vez, le preguntaron si no lo deprimían la vejez, la decadencia física y el paso del tiempo.
-Por supuesto que no- respondió el escritor con entusiasmo- Es la única manera que he encontrado de NO MORIRME.
No escribir
El último escritor maldito de la literatura norteamericana se llamaba Charles Bukowski. Casi toda su obra es un esfuerzo por demostrar lo absurdo del sueño americano.
Fue un perdedor hermoso, que empezó a escribir de grande, después de muchísimas resacas, de muchísimos desengaños, de muchísimos dolores de muelas. Sabía lo que era un empleo sin futuro, sabía lo que era morirse de hambre, sabía lo que era enamorarse y no ser elegido.
Cuando empezó a publicar, la misma sociedad que lo desechó quiso saber más de él, de porqué un tipo como él podía escribir así.
-Señor Bukowski, usted dice que no escribió hasta los 35 años…Que hizo hasta entonces?
Bukowski se eleva por encima de la vida, de la sociedad y de la literatura y responde: NO ESCRIBIR.
Cuentan que un cónsul británico, después de una conferencia le pidió a Albert Einstein una explicación de la teoría de la relatividad. Entusiasmado el genio alemán le habló de tensores y geodésicas tetradimensionales.
Al advertir que el cónsul no entendía una sola palabra, Einstein abandono el lenguaje técnico e intentó ilustrarlo sobre intervalos, relojes sincronizados y marcos de referencia.
La situación no mejoraba, y el físico más célebre de la historia termino armando ejemplos rudimentarios con aviadores que fuman mientras viajan a la velocidad de la luz.
-Ahora si, ahora entiendo la relatividad- exclamo su interlocutor con alegría.
-Si- le responde Einstein –Pero ahora NO ES MAS LA RELATIVIDAD.
No morirse
Gilbert Chesterton, ha sido uno de los grandes escritores del siglo XX. Tan bohemio y excéntrico, tan irónico y lúcido, con tal sentido del humor y robustez que jamás paso inadvertido.
Nació en 1874, publico cerca de 100 libros y a pesar de ser un hombre de fe, primero perteneciente a la iglesia anglicana y luego a la católica, jamás tuvo apuro en conocer el reino de los cielos.
Cierta vez, le preguntaron si no lo deprimían la vejez, la decadencia física y el paso del tiempo.
-Por supuesto que no- respondió el escritor con entusiasmo- Es la única manera que he encontrado de NO MORIRME.
No escribir
El último escritor maldito de la literatura norteamericana se llamaba Charles Bukowski. Casi toda su obra es un esfuerzo por demostrar lo absurdo del sueño americano.
Fue un perdedor hermoso, que empezó a escribir de grande, después de muchísimas resacas, de muchísimos desengaños, de muchísimos dolores de muelas. Sabía lo que era un empleo sin futuro, sabía lo que era morirse de hambre, sabía lo que era enamorarse y no ser elegido.
Cuando empezó a publicar, la misma sociedad que lo desechó quiso saber más de él, de porqué un tipo como él podía escribir así.
-Señor Bukowski, usted dice que no escribió hasta los 35 años…Que hizo hasta entonces?
Bukowski se eleva por encima de la vida, de la sociedad y de la literatura y responde: NO ESCRIBIR.
Mutantes – El jipi numerado
Cuenta la leyenda que los ojos sólo son un filtro que evalúa la realidad y la codifica de acuerdo con nuestro propio modelo de mundo. Dicen los sabios que no podemos mirar nada sino a través de nuestros fantasmas...
Pero un hombre pudo ver la realidad desde un punto de vista que no le era propio... el día en que mutó.
Pero un hombre pudo ver la realidad desde un punto de vista que no le era propio... el día en que mutó.
Catálogo: Problemas
Un problema con los libros
Duncan Jevons, un inglés de 50 años con un trabajo monótono y sin amores a la vista fue condenado en 1996 a 15 meses de prisión por robar libros.
Durante 30 años, Duncan acumuló libros ajenos en el sótano de su casa hasta sobrepasar el escandaloso número de 52.000 volúmenes.
Duncan Jevons le creyó a Borges que el universo solo se concibe bajo la forma de una biblioteca y empezó hace 30 años su heroica, desmesurada y terca misión.
Duncan Jevons le creyó a Flaubert que el propósito del mundo es un libro y se afanó 52.000 razones para seguir viviendo.
Todos sabemos que la cárcel no soluciona nada: Duncan se va a aburrir, va a pedir un libro prestado para matar las horas y eso será el principio de otra serie de crímenes.
Un problema con los dedos
Django Reinhardt nació en 1910 en Bélgica y creció en un campamento gitano en las afueras de París. Fue precoz con la guitarra y a los 13 años ya tocaba con músicos profesionales.
Pero la tragedia se atravesó en su vida: Poco después de cumplir los 18 años, un incendio le incapacitó el uso de los dedos anular y meñique de la mano izquierda.
A Django le importo un carajo, siguió tocando como pudo hasta que en 1946 el mismísimo Duke Ellington lo llevó de gira por todo EE.UU. como solista estrella de su orquesta.
Algunos se preguntan como tocaría Django con 10 dedos. Imagínense lo siguiente: Con el anular pide silencio, con el meñique se rasca detrás de la oreja, y con los 8 que le quedan sigue tocando ….como le gustaba a Duke Ellington.
Dos problemas con el futbol
El negro Fontanarrosa tenía oído absoluto para el registro de cuentos de futbol. Los escucho en su barrio, los sufrió como hincha de Rosario Central y los empezó escribir hace décadas, cuando casi no había literatura sobre el más popular de los deportes.
Otros dicen que el tono del negro es más extraordinario que sus temas: Podría hablar sobre la china medieval, y se percibiría, en el fondo, la mirada de un rosarino, el aroma inconfundible de un hincha canalla.
Igual, al futbol lo amó y lo aceptó más allá de sus propias limitaciones al practicarlo.
“Yo siempre tuve dos problemas como jugador”, confesó alguna vez con tristeza,”la pierna izquierda…y la pierna derecha
Duncan Jevons, un inglés de 50 años con un trabajo monótono y sin amores a la vista fue condenado en 1996 a 15 meses de prisión por robar libros.
Durante 30 años, Duncan acumuló libros ajenos en el sótano de su casa hasta sobrepasar el escandaloso número de 52.000 volúmenes.
Duncan Jevons le creyó a Borges que el universo solo se concibe bajo la forma de una biblioteca y empezó hace 30 años su heroica, desmesurada y terca misión.
Duncan Jevons le creyó a Flaubert que el propósito del mundo es un libro y se afanó 52.000 razones para seguir viviendo.
Todos sabemos que la cárcel no soluciona nada: Duncan se va a aburrir, va a pedir un libro prestado para matar las horas y eso será el principio de otra serie de crímenes.
Un problema con los dedos
Django Reinhardt nació en 1910 en Bélgica y creció en un campamento gitano en las afueras de París. Fue precoz con la guitarra y a los 13 años ya tocaba con músicos profesionales.
Pero la tragedia se atravesó en su vida: Poco después de cumplir los 18 años, un incendio le incapacitó el uso de los dedos anular y meñique de la mano izquierda.
A Django le importo un carajo, siguió tocando como pudo hasta que en 1946 el mismísimo Duke Ellington lo llevó de gira por todo EE.UU. como solista estrella de su orquesta.
Algunos se preguntan como tocaría Django con 10 dedos. Imagínense lo siguiente: Con el anular pide silencio, con el meñique se rasca detrás de la oreja, y con los 8 que le quedan sigue tocando ….como le gustaba a Duke Ellington.
Dos problemas con el futbol
El negro Fontanarrosa tenía oído absoluto para el registro de cuentos de futbol. Los escucho en su barrio, los sufrió como hincha de Rosario Central y los empezó escribir hace décadas, cuando casi no había literatura sobre el más popular de los deportes.
Otros dicen que el tono del negro es más extraordinario que sus temas: Podría hablar sobre la china medieval, y se percibiría, en el fondo, la mirada de un rosarino, el aroma inconfundible de un hincha canalla.
Igual, al futbol lo amó y lo aceptó más allá de sus propias limitaciones al practicarlo.
“Yo siempre tuve dos problemas como jugador”, confesó alguna vez con tristeza,”la pierna izquierda…y la pierna derecha
Misivas ocultas: Harry Houdini
Erich Weiss nació en Budapest, Hungría, el 24 de marzo de 1874. Era hijo de Mayer Samuel Weisz y Cecilia Steiner. Tenía cinco hermanos y una hermana. Su familia judía emigró a Estados Unidos, cuando sólo tenía cuatro años.
Se dice que los Weiz sufrían dificultades económicas enormes.
Se dice que Erich empezó a trabajar desde muy pequeño.
Cuentan las viejas del frío Winconsin, que a los 11 años trabajó como aprendiz de cerrajero. Hay quien nos comento que pasó por algún circo como contorsionista. Aseguran fuentes fidedignas que su hermana era muy hermosa, no hemos podido chequear esa información, pero todos deseamos que sea cierta.
De lo que no hay duda es que a los siete años Erich tuvo un accidente en un río, y estuvo a punto de perecer ahogado.
Se dice que los Weiz sufrían dificultades económicas enormes.
Se dice que Erich empezó a trabajar desde muy pequeño.
Cuentan las viejas del frío Winconsin, que a los 11 años trabajó como aprendiz de cerrajero. Hay quien nos comento que pasó por algún circo como contorsionista. Aseguran fuentes fidedignas que su hermana era muy hermosa, no hemos podido chequear esa información, pero todos deseamos que sea cierta.
De lo que no hay duda es que a los siete años Erich tuvo un accidente en un río, y estuvo a punto de perecer ahogado.
Mutantes – 12do devenir – El fracturador cervical
Cuenta la leyenda que la atención es un bien preciado que, en algunas personas, privilegiadas o no, budistas o musulmanas, humanos o delfines telépatas, puede prolongarse durante mucho tiempo. En algunos rincones de la Gran Ciudad, existen personas capaces de sostener la mirada fija durante tanto tiempo que harían pestañear a la Gioconda.
Pero un joven demostró que toda concentración es frágil... el día en que mutó.
Pero un joven demostró que toda concentración es frágil... el día en que mutó.
Catálogo: Tres balas más
Primeras tres balas al aire
Chavela Vargas nació el 17 de Abril de 1919 en Costa Rica. Desde joven vestía como hombre, fumaba tabaco, bebía mucho y llevaba siempre una pistola en el cinturón de su característico gabán rojo. Entre otras hazañas, fue la mejor cantante de la galaxia y amante de Frida Kalo. Existe una anécdota contada por ella en primera persona que dice así: “Un 15 de Septiembre estaba dando un concierto en la ciudad de México y siendo las 11 en punto, le pedí al público que diéramos todos juntos el grito de independencia. Como nadie me hizo caso, saque mi revolver y disparé tres tiros al aire. Entonces todos sacaron sus respectivas pistolas y se armó una balacera divina. Y es que los balazos en México son un adorno, un juego de volados con la vida y la muerte que muy pocos pueden entender…”
Segunda tres balas al aire
Louis Armstrong, Satchmo, The King, Pops, el enormísimo cronopio, nació un 4 de Julio de 1900 en Luisiana. A los 13 años y en circunstancias que todavía desconocemos, consiguió un revolver en la noche de San Sebastián y festejó el año nuevo con tres estrepitosos tiros al aire. A las fuerzas públicas les pareció peligrosa su manera de expresar entusiasmo y lo encerraron en un reformatorio. Allí un instructor musical del instituto se hizo amigo del chico y le enseño percusion y canto. Poco después, en circunstancias que todavía desconocemos Satchmo consiguió una trompeta y festejó el blues, el jazz y la vida de forma estrepitosa y genial.
A las fuerzas públicas le pareció peligroso su talento desmesurado, pero ya era mayor de edad, nos pertenecía a todos y nadie, nunca más se atrevería a reformarlo ni un poquito.
Ultimas tres balas, al cielo
John Lennon nació en Liverpool, el 9 de Octubre de 1940 en plena Segunda Guerra Mundial, y en pleno bombardeo de la fuerza aérea Alemana en dicha ciudad. Ninguna bomba del fuiler se atrevió a tocar al futuro Beatle. Pero, lo irónico es que 40 años después, en plena guerra fría, un revolver de calibre 38 y un demente mediocre bastaron para sepultar los sueños de toda una generación.
Sin embargo, algunos como George Harrison, piensan que Chapman se quedo corto. Cierta vez, ante la trillada insistencia sobre si los Beatles que quedaban en este planeta podrían reunirse de nuevo, George puso punto final a la cuestión con poca paciencia y mucho humor negro: “Para una reunión de los Beatles”, dijo ”…solo hacen falta tres balas más”.
Chavela Vargas nació el 17 de Abril de 1919 en Costa Rica. Desde joven vestía como hombre, fumaba tabaco, bebía mucho y llevaba siempre una pistola en el cinturón de su característico gabán rojo. Entre otras hazañas, fue la mejor cantante de la galaxia y amante de Frida Kalo. Existe una anécdota contada por ella en primera persona que dice así: “Un 15 de Septiembre estaba dando un concierto en la ciudad de México y siendo las 11 en punto, le pedí al público que diéramos todos juntos el grito de independencia. Como nadie me hizo caso, saque mi revolver y disparé tres tiros al aire. Entonces todos sacaron sus respectivas pistolas y se armó una balacera divina. Y es que los balazos en México son un adorno, un juego de volados con la vida y la muerte que muy pocos pueden entender…”
Segunda tres balas al aire
Louis Armstrong, Satchmo, The King, Pops, el enormísimo cronopio, nació un 4 de Julio de 1900 en Luisiana. A los 13 años y en circunstancias que todavía desconocemos, consiguió un revolver en la noche de San Sebastián y festejó el año nuevo con tres estrepitosos tiros al aire. A las fuerzas públicas les pareció peligrosa su manera de expresar entusiasmo y lo encerraron en un reformatorio. Allí un instructor musical del instituto se hizo amigo del chico y le enseño percusion y canto. Poco después, en circunstancias que todavía desconocemos Satchmo consiguió una trompeta y festejó el blues, el jazz y la vida de forma estrepitosa y genial.
A las fuerzas públicas le pareció peligroso su talento desmesurado, pero ya era mayor de edad, nos pertenecía a todos y nadie, nunca más se atrevería a reformarlo ni un poquito.
Ultimas tres balas, al cielo
John Lennon nació en Liverpool, el 9 de Octubre de 1940 en plena Segunda Guerra Mundial, y en pleno bombardeo de la fuerza aérea Alemana en dicha ciudad. Ninguna bomba del fuiler se atrevió a tocar al futuro Beatle. Pero, lo irónico es que 40 años después, en plena guerra fría, un revolver de calibre 38 y un demente mediocre bastaron para sepultar los sueños de toda una generación.
Sin embargo, algunos como George Harrison, piensan que Chapman se quedo corto. Cierta vez, ante la trillada insistencia sobre si los Beatles que quedaban en este planeta podrían reunirse de nuevo, George puso punto final a la cuestión con poca paciencia y mucho humor negro: “Para una reunión de los Beatles”, dijo ”…solo hacen falta tres balas más”.
Misivas ocultas: La ley seca
En la gélida medianoche del 17 de enero de 1920, uno de los más arraigados hábitos de la sociedad norteamericana hizo un cortocircuito: la Enmienda 18 entró en vigencia y legalmente se puso fin a la importación, exportación, fraccionamiento, trasporte, venta o elaboración de toda bebida alcohólica.
“Esta noche, un minuto después de las doce, nacerá una nueva nación,” declaró el Senador Michael Volstead, impulsor de la nueva norma, con optimismo. “El demonio de la bebida hace testamento. Se inicia una era de ideas claras y limpios modales. Los barrios bajos serán pronto cosa del pasado. Las cárceles y correccionales quedarán vacíos; los transformaremos en graneros y fábricas. Todos los hombres volverán a caminar erguidos, sonreirán todas las mujeres y reirán todos los niños. Se cerraron para siempre las puertas del infierno.”
“Esta noche, un minuto después de las doce, nacerá una nueva nación,” declaró el Senador Michael Volstead, impulsor de la nueva norma, con optimismo. “El demonio de la bebida hace testamento. Se inicia una era de ideas claras y limpios modales. Los barrios bajos serán pronto cosa del pasado. Las cárceles y correccionales quedarán vacíos; los transformaremos en graneros y fábricas. Todos los hombres volverán a caminar erguidos, sonreirán todas las mujeres y reirán todos los niños. Se cerraron para siempre las puertas del infierno.”
Mutantes – 11vo devenir – El cálculo caótico
Cuenta la leyenda que las estructuras pueden llegar a ser tan inflexibles que el más ínfimo movimiento en el suelo produce una reacción en cadena que tiende a destruirlos. Sólo el aleteo de una libélula en Japón puede producir un colapso en la bolsa de Wall Street. Esto significa que la multiplicidad de variables hace que todo sea, en cierta medida, impredecible.
Pero un hombre pudo controlar las probabilidades en la palma de su mano... el día en que mutó.
Pero un hombre pudo controlar las probabilidades en la palma de su mano... el día en que mutó.
Misivas ocultas: La orquesta siguió tocando
No hemos tenido suerte los monos con los cronistas de esta modesta sección. Las misivas de Silvio nunca terminaron un ciclo en paz, y en sus dos temporadas tuvieron un corte abrupto e inesperado cuando se acercaba el final de año. El imprevisible escritor de Alberdi nos susurraba al oído sus marginales historias, y cuando el tipo estaba seguro de que la audiencia le prestaba su máxima atención….dejaba el final abierto. Y en este punto debo aclarar mis palabras: que no se entienda con esto del final abierto el empleo del viejo recurso literario donde se sugieren múltiples lecturas del ocaso de una historia, no. El escritor de Alberdi desaparecía de forma concreta, es decir abandonaba la escritura, y abandonaba también el contacto con este programa intempestivamente y sin aviso previo.
Pero Silvio no fue el único ni el peor. Bastará solo con nombrar a Olivio Duran y su impresentable Cine Negro, para confirmar nuestra mala fortuna. A principios de este año y con el mismo “modus operandis”, el excéntrico cineasta de Alberdi nos hizo una gambeta extraordinaria al enviarnos solamente 3 capítulos de su inclasificable obra y esfumarse sin excusas ni vergüenzas. Este segundo fracaso, a pesar de ser contundente, no nos desanimó. Y mantuvimos la compostura sin dar importancia a la atroz sugerencia de algunos intelectuales de café, que nos gritaban con una seguridad de licenciado universitario que Silvio y Olivio Duran eran la misma persona.
Por último llegó Chubut, Santa Rosa y después. Columna que fue aceptada por nuestra producción casi sin objeción, porque primo una urgencia que siempre agradecen los novatos escritores: El vacío. O dicho de una manera más sincera: No había otra cosa para llenar el espacio.
Desde el primer envío de la flamante nueva sección, hicimos fuerza para ignorar un dato inquietante: Aquellos relatos fantásticos, escritos por un alma atormentada, anónima y al borde de la locura, tenían la dudosa coincidencia de desarrollarse en el mismo cruce de caminos donde Silvio nos situaba el bar que le servía de atelier literario.
Pero, dejando de lado cualquier teoría conspirativa, hay una verdad que se impone concretamente: Chubut, Santa Rosa y después… al menos este Domingo, está ausente sin aviso. Y mientras en la cocina del programa, nos hacemos un serio replanteo sobre las dificultades de admitir secciones de un barrio tan inconstante y fugaz, como lo ha demostrado ser Alberdi, o al menos sus escritores, hoy daremos a conocer algunos párrafos de la correspondencia pérdida de Silvio.
Pero Silvio no fue el único ni el peor. Bastará solo con nombrar a Olivio Duran y su impresentable Cine Negro, para confirmar nuestra mala fortuna. A principios de este año y con el mismo “modus operandis”, el excéntrico cineasta de Alberdi nos hizo una gambeta extraordinaria al enviarnos solamente 3 capítulos de su inclasificable obra y esfumarse sin excusas ni vergüenzas. Este segundo fracaso, a pesar de ser contundente, no nos desanimó. Y mantuvimos la compostura sin dar importancia a la atroz sugerencia de algunos intelectuales de café, que nos gritaban con una seguridad de licenciado universitario que Silvio y Olivio Duran eran la misma persona.
Por último llegó Chubut, Santa Rosa y después. Columna que fue aceptada por nuestra producción casi sin objeción, porque primo una urgencia que siempre agradecen los novatos escritores: El vacío. O dicho de una manera más sincera: No había otra cosa para llenar el espacio.
Desde el primer envío de la flamante nueva sección, hicimos fuerza para ignorar un dato inquietante: Aquellos relatos fantásticos, escritos por un alma atormentada, anónima y al borde de la locura, tenían la dudosa coincidencia de desarrollarse en el mismo cruce de caminos donde Silvio nos situaba el bar que le servía de atelier literario.
Pero, dejando de lado cualquier teoría conspirativa, hay una verdad que se impone concretamente: Chubut, Santa Rosa y después… al menos este Domingo, está ausente sin aviso. Y mientras en la cocina del programa, nos hacemos un serio replanteo sobre las dificultades de admitir secciones de un barrio tan inconstante y fugaz, como lo ha demostrado ser Alberdi, o al menos sus escritores, hoy daremos a conocer algunos párrafos de la correspondencia pérdida de Silvio.
Mutantes – 10mo devenir – La gourmet desmembrada
Cuenta la leyenda que, detrás de cada esfuerzo evidente hay una estructura que lo hace todo más fácil. La Gran Ciudad es un compendio de recetas llevadas a cabo, fórmulas pre-escritas para ahorrarles tiempo a los que se hacen llamar artistas.
Pero una mujer consiguió convertir el azar en una nueva forma de germinar rizomas... el día en que mutó.
Pero una mujer consiguió convertir el azar en una nueva forma de germinar rizomas... el día en que mutó.
Chubut, Santa Rosa y después: Gitana robaste mi alma (Parte 2)
“En la mitología griega, Casandra era hija de Hécuba y Príamo, reyes de Troya. Fue sacerdotisa de Apolo, con quien pactó, a cambio de un encuentro carnal, la concesión del don de la profecía. Sin embargo, cuando accedió a los arcanos de la adivinación, rechazó el amor del dios; entonces éste, viéndose traicionado, la maldijo escupiéndole en la boca. ¿Qué implicaba esto? Ella seguiría teniendo su don, pero nadie creería jamás en sus pronósticos.
Mutantes – 9no devenir – La construcción estocástica
Cuenta la leyenda que algunas personas se caracterizan por una rigidez tal que todo lo que tocan se convierte en concreto. No hay palabra en su boca sin cimientos ni argumento sin vigas. Cual reyes Midas, sus manos solidifican hasta el vacío mismo y el agua se bebe como gelatina.
Pero un joven descubrió que la solidez puede nacer del azar... el día en que mutó.
Pero un joven descubrió que la solidez puede nacer del azar... el día en que mutó.
Mano negra
Llegué al bar donde suelo sentarme a escribir y el barman me pregunta por qué mi mano estaba teñida de negro.
Me pasé un buen rato tirando explicaciones que fueron descreídas progresivamente: le puse grasa a la bici, pero no tengo bici. Estoy laburando de mecánico, pero.... ¿yo, mecánico? ¡Jah! Se me rompió la pluma, pero desde hace como tres años que no tengo pluma. Estuve en prisión y me pintaron los dedos, pero es más probable que Godzilla invada Sudamérica... bah, con eso del código de faltas, no lo veo tan inverosímil, pero mis amigos creen que soy una especie de osito cariñoso. Tiré otras posibles excusas: estuve jugando con toner, eso es posible, pero no tengo plata para comprar toner. Le toqué una nalga a Naomi Campbell y resulta que no era tan negra y se me transfirió la tinta, pero mis amigos no están taaaan drogados. Además, ¿qué haría Naomi Campbell en Córdoba? No sé... ya no se me ocurre otra excusa... me estoy convirtiendo en el lado oscuro del hombre araña, tengo genes de camaleón, le practiqué una fatality a Robocop...
La cosa es que me descubrieron... mis manos estaban llenas de tintura para el pelo...
Me pasé un buen rato tirando explicaciones que fueron descreídas progresivamente: le puse grasa a la bici, pero no tengo bici. Estoy laburando de mecánico, pero.... ¿yo, mecánico? ¡Jah! Se me rompió la pluma, pero desde hace como tres años que no tengo pluma. Estuve en prisión y me pintaron los dedos, pero es más probable que Godzilla invada Sudamérica... bah, con eso del código de faltas, no lo veo tan inverosímil, pero mis amigos creen que soy una especie de osito cariñoso. Tiré otras posibles excusas: estuve jugando con toner, eso es posible, pero no tengo plata para comprar toner. Le toqué una nalga a Naomi Campbell y resulta que no era tan negra y se me transfirió la tinta, pero mis amigos no están taaaan drogados. Además, ¿qué haría Naomi Campbell en Córdoba? No sé... ya no se me ocurre otra excusa... me estoy convirtiendo en el lado oscuro del hombre araña, tengo genes de camaleón, le practiqué una fatality a Robocop...
La cosa es que me descubrieron... mis manos estaban llenas de tintura para el pelo...
Mutantes – 8vo devenir – La brujería precoz
Cuenta la leyenda que algunas personas tienden a abandonar todo tipo de uso de razón y de actuar impulsivamente, sin importarles la presencia del otro y sin asumir ningún tipo de responsabilidad cuando se produce algún daño.
Y una mujer blanqueó su conducta... el día en que mutó.
Y una mujer blanqueó su conducta... el día en que mutó.
Chubut, Santa Rosa y después: Gitana robaste mi alma (Parte 1)
Al final fui. Primero dudé, porque esa clase de cosas siempre me parecieron ridículas, fraudulentas, una incitación al pensamiento mágico y la ignorancia. En mi escala de valores representaba lo peor del ser humano, incluso más denigrante que la religión, la política o el psicoanálisis.
Mutantes – 7mo devenir – El corte sexy
Cuenta la leyenda que este mundo está plagado de gente que precisa ser rescatada, que pide a gritos una deidad que la quite de su contexto de opresión y malestar. Sus cuerpos y sus almas se convierten en una especie de Rapunzel psicológica, en una soga metafísica que tanto sirve para la huida como para la horca.
Pero un hombre encontró en su ser la herramienta para llevar a cabo el rescate oportuno, la salvación inrsperada, la luz divina de una mirada que nace... el día en que mutó.
Pero un hombre encontró en su ser la herramienta para llevar a cabo el rescate oportuno, la salvación inrsperada, la luz divina de una mirada que nace... el día en que mutó.
Chubut, Santa Rosa y después: La muerte enamorada
Esta vez sucedió de otra manera. Estaba en mi casa hablando por teléfono, haciéndole un favor a un amigo al que le habían cortado su línea por una confusión con un pago no registrado.
Como siempre en este tipo de instancias la situación era insoportable, es decir: Largas explicaciones a empleados mal predispuestos, que te derivan a un superior o a otro empleado al que hay que contarle todo de vuelta desde el principio. Largas esperas escuchando la marcha del elefantito y un listado exhaustivo de datos irritantes sin los cuales el trámite no avanza.
Después de una hora de estas peripecias, uno se siente en el colmo del absurdo. Es que la vida es breve y el universo es infinito y misterioso; entonces es imposible evitar el sentimiento trágico de que uno se pierde tantas cosas (tantos libros que no va leer, tantos mujeres que nunca va a conocer….); y me encuentro desperdiciando una tarde con gente a la que le represento una molestia, por un problema que no me afecta, para hacerle un favor a un tipo que no me llama nunca.
Como siempre en este tipo de instancias la situación era insoportable, es decir: Largas explicaciones a empleados mal predispuestos, que te derivan a un superior o a otro empleado al que hay que contarle todo de vuelta desde el principio. Largas esperas escuchando la marcha del elefantito y un listado exhaustivo de datos irritantes sin los cuales el trámite no avanza.
Después de una hora de estas peripecias, uno se siente en el colmo del absurdo. Es que la vida es breve y el universo es infinito y misterioso; entonces es imposible evitar el sentimiento trágico de que uno se pierde tantas cosas (tantos libros que no va leer, tantos mujeres que nunca va a conocer….); y me encuentro desperdiciando una tarde con gente a la que le represento una molestia, por un problema que no me afecta, para hacerle un favor a un tipo que no me llama nunca.
Mutantes – 6to devenir – El ascenso primate
Cuenta la leyenda que el altruismo existe. Que entre los granos de arena y las piedras más ríspidas, la esperanza se esconde, esperando que no le cobren impuestos.
Cuando hiere el destino, aparecen anónimos los héroes sin pedir nada a cambio.
Pero un joven fue más allá... el día en que mutó.
Cuando hiere el destino, aparecen anónimos los héroes sin pedir nada a cambio.
Pero un joven fue más allá... el día en que mutó.
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