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Las Puertitas del Sr. Kong V: Juan
Son las dos de la mañana y recién a esta altura reina el silencio en la casa de Kong.
Los vecinos de la casa de al lado viven eso que ellos llaman “una pasión tormentosa”: Se gritan, se tiran con objetos varios, se celan por cuanta cosa les sea posible para declarar luego a los gritos que les da igual si el otro existe o no.
Tienen también momentos en los que uno puede cruzarse con ellos cerca de la heladería, pasarán entonces con las caras luminosas, dados de la mano, comiendo conitos de frutilla, como si no existiera otra persona en el mundo más perfecta a la cual aferrarse.
Uno puede después de un tiempo preveer que eso no durará mucho y volverán al eterno círculo de reclamos y peleas.
Ellos llaman a eso “una pasión arrebatada”, Kong lo llama “un matrimonio espantoso”.
Los vecinos de la casa de al lado viven eso que ellos llaman “una pasión tormentosa”: Se gritan, se tiran con objetos varios, se celan por cuanta cosa les sea posible para declarar luego a los gritos que les da igual si el otro existe o no.
Tienen también momentos en los que uno puede cruzarse con ellos cerca de la heladería, pasarán entonces con las caras luminosas, dados de la mano, comiendo conitos de frutilla, como si no existiera otra persona en el mundo más perfecta a la cual aferrarse.
Uno puede después de un tiempo preveer que eso no durará mucho y volverán al eterno círculo de reclamos y peleas.
Ellos llaman a eso “una pasión arrebatada”, Kong lo llama “un matrimonio espantoso”.
Las Puertitas del Sr. Kong III: Vicente
Desde hace 20 minutos Kong está mirando la punta de sus zapatos.
La sala de espera de este hospital público podría ser tranquilamente uno de los castigos del infierno, si es que a caso ese lugar existe.
No, no es doloroso y no está en llamas, pero una espera de casi 6 horas para un control médico de rutina bien podría considerarse una tortura.
La gente se apiña en los asientos, se queja en voz alta, escucha música, habla del clima, o, como Kong, se mira los zapatos.
Ahora ha dejado de mirarlos distraídamente para poner mucho más énfasis, como si mirarse la punta del zapato fuera una tarea de vital importancia, todo con la vana esperanza de que el chico que acaba de sentarse a su lado no le hable.
No hay nada particularmente malo en su vecino de banco, pero Kong detesta que desconocidos le hablen en lugares de los cuales no puede escapar.
Se encarga de brindarles clarísimas muestras de educado rechazo: auriculares puestos, mirada hacia otro lado, lectura de libros, y -aunque no es su estilo ser descortés- su mejor cara de póker ante las preocupantes o divertidas anécdotas que estos desconocidos le cuentan.
La sala de espera de este hospital público podría ser tranquilamente uno de los castigos del infierno, si es que a caso ese lugar existe.
No, no es doloroso y no está en llamas, pero una espera de casi 6 horas para un control médico de rutina bien podría considerarse una tortura.
La gente se apiña en los asientos, se queja en voz alta, escucha música, habla del clima, o, como Kong, se mira los zapatos.
Ahora ha dejado de mirarlos distraídamente para poner mucho más énfasis, como si mirarse la punta del zapato fuera una tarea de vital importancia, todo con la vana esperanza de que el chico que acaba de sentarse a su lado no le hable.
No hay nada particularmente malo en su vecino de banco, pero Kong detesta que desconocidos le hablen en lugares de los cuales no puede escapar.
Se encarga de brindarles clarísimas muestras de educado rechazo: auriculares puestos, mirada hacia otro lado, lectura de libros, y -aunque no es su estilo ser descortés- su mejor cara de póker ante las preocupantes o divertidas anécdotas que estos desconocidos le cuentan.
Las Puertitas del Sr. Kong II: Marcelo
“En esta mañana de miércoles no hay excusas para quedarse en cama” piensa el Señor Kong con algo de tristeza, mientras apaga el reloj despertador.
La semana empieza aquí para él, porque descansa los martes de su tedioso trabajo en el call center de Bv. San Juan y Bs. As. Pero quien haya trabajado como Kong en un lugar como este sabe bien que la semana nunca empieza, nunca termina, en el infinito ciclo de días laborales.
Podría pensarse que nuestro hombre es un obsesivo, ya que cuida meticulosamente cada detalle de su cotidianeidad y detesta los imprevistos cuando se encuentra en su casa.
Se despierta siempre 5 minutos antes de que suene el despertador y espera, mirando los números azules, a que llegue la hora programada.
Prepara su café, siempre la misma marca, dos cucharadas al ras, con la cuchara de mango azúl, la única impar de su cocina. Sin azúcar, en la punta de la mesa con cuatro galletas de salvado y un vaso de agua.
Si, podría decirse que es obsesivo, pero es que cuando sale a la calle, Kong ya sabe que no es dueño de nada.
La semana empieza aquí para él, porque descansa los martes de su tedioso trabajo en el call center de Bv. San Juan y Bs. As. Pero quien haya trabajado como Kong en un lugar como este sabe bien que la semana nunca empieza, nunca termina, en el infinito ciclo de días laborales.
Podría pensarse que nuestro hombre es un obsesivo, ya que cuida meticulosamente cada detalle de su cotidianeidad y detesta los imprevistos cuando se encuentra en su casa.
Se despierta siempre 5 minutos antes de que suene el despertador y espera, mirando los números azules, a que llegue la hora programada.
Prepara su café, siempre la misma marca, dos cucharadas al ras, con la cuchara de mango azúl, la única impar de su cocina. Sin azúcar, en la punta de la mesa con cuatro galletas de salvado y un vaso de agua.
Si, podría decirse que es obsesivo, pero es que cuando sale a la calle, Kong ya sabe que no es dueño de nada.
Las Puertitas del Sr. Kong I: Irene
Cae la tarde en este lunes de Córdoba. Un lunes como cualquier otro, monótono sin remedio, aunque para algunos empleados del callcenter de Bs. As. y Bv. San Juan la semana está terminando y el franco llegará, inoportuno, mañana martes.
Entre ellos se encuentra un hombre insignificante, el Sr. Kong.
Para este hombre, la semana pasa sin más y el martes es un paréntesis breve y sin gracia en el que se da apenas el austero lujo de alquilar una película vieja y tomarse un fernet.
El Sr. Kong no tiene amigos entre sus compañeros de trabajo: supera la media de edad por una década tranquilamente y el callcenter se le figura como todo un hormiguero de adolescentes que deambula sin parar.
Se dice a si mismo que es por eso que no encaja allí, por la edad, pero sabe bien que nunca fue un tipo sociable ni extrovertido y, para que se va a mentir, tampoco interesante.
Con los años ha llegado a admitir que no es resaltar lo que le molesta sino más bien que se intuye incapaz de sostener la mirada ajena.
Su estrategia fue ser siempre el clavo que no sobresale porque así la vida es mucho más sencilla… aunque debe admitir que también es bastante más aburrida.
Entre ellos se encuentra un hombre insignificante, el Sr. Kong.
Para este hombre, la semana pasa sin más y el martes es un paréntesis breve y sin gracia en el que se da apenas el austero lujo de alquilar una película vieja y tomarse un fernet.
El Sr. Kong no tiene amigos entre sus compañeros de trabajo: supera la media de edad por una década tranquilamente y el callcenter se le figura como todo un hormiguero de adolescentes que deambula sin parar.
Se dice a si mismo que es por eso que no encaja allí, por la edad, pero sabe bien que nunca fue un tipo sociable ni extrovertido y, para que se va a mentir, tampoco interesante.
Con los años ha llegado a admitir que no es resaltar lo que le molesta sino más bien que se intuye incapaz de sostener la mirada ajena.
Su estrategia fue ser siempre el clavo que no sobresale porque así la vida es mucho más sencilla… aunque debe admitir que también es bastante más aburrida.
Las Puertitas del Sr. Kong IX: Jaime
Qué cosa es el amor, se pregunta Kong mientras ve películas de los años 50, mientras camina hacia la parada del colectivo y ve parejas tomadas de la mano, mientras mira el techo de su habitación y en la sala de descanso del trabajo mientras ve a Irene desde lejos.
¿Qué es el amor? Tan ajeno le resulta el asunto que no logra siquiera definirlo.
Y no es porque él fuera incapaz de sentirlo, Kong es tan capaz de amar como cualquiera y a veces -en la transición de un mundo a otro- le parece que más todavía… pero es que aun sin conocerlo le parece que el amor debe ser algo que se construye entre dos, algo que en cierto modo es imposible que exista cabalmente si proviene de un solo lugar…
¿Qué es el amor? Tan ajeno le resulta el asunto que no logra siquiera definirlo.
Y no es porque él fuera incapaz de sentirlo, Kong es tan capaz de amar como cualquiera y a veces -en la transición de un mundo a otro- le parece que más todavía… pero es que aun sin conocerlo le parece que el amor debe ser algo que se construye entre dos, algo que en cierto modo es imposible que exista cabalmente si proviene de un solo lugar…
Las Puertitas del Sr. Kong VIII: Octavio
Es lunes, el señor Kong ha terminado su semana laboral y regresa a casa a esperar a que el paréntesis que supone el martes de franco se disipe con su soledad a cuestas.
Bajando del colectivo su casa está a sólo tres calles, pasando el bar de Martínez, a mitad de la cuadra. Camina Kong hacia ella bajo la llovizna finita con la vista gacha sobre la vereda, viendo como pasa el mundo bajo sus pies… pero justo antes de llegar al bar lo sorprenden la ternura de un hocico y unos ojos diminutos: un cachorro escondido en el alero de una puerta.
Frío y húmedo el cachorro es un punto casi dorado que tiembla en la vereda gris.
Kong, que nunca se había considerado sensiblero, se encontró de pronto abrazando con ternura al perrito, brindándole algo de calor. Quiere llevárselo, quiere salvarlo pero recuerda las palabras tajantes de la dueña… y es que su casa en realidad es parte de una especie de conventillo, cuatro habitaciones con cocina y baño que dan al mismo pasillo con pretensiones de patio.
Bajando del colectivo su casa está a sólo tres calles, pasando el bar de Martínez, a mitad de la cuadra. Camina Kong hacia ella bajo la llovizna finita con la vista gacha sobre la vereda, viendo como pasa el mundo bajo sus pies… pero justo antes de llegar al bar lo sorprenden la ternura de un hocico y unos ojos diminutos: un cachorro escondido en el alero de una puerta.
Frío y húmedo el cachorro es un punto casi dorado que tiembla en la vereda gris.
Kong, que nunca se había considerado sensiblero, se encontró de pronto abrazando con ternura al perrito, brindándole algo de calor. Quiere llevárselo, quiere salvarlo pero recuerda las palabras tajantes de la dueña… y es que su casa en realidad es parte de una especie de conventillo, cuatro habitaciones con cocina y baño que dan al mismo pasillo con pretensiones de patio.
Las Puertitas del Sr. Kong VII: Griselda
Desde hace días Kong no duerme.
Ahora está sentado en su box de trabajo, atormentado por las mismas preguntas que lo han dejado insomne: el lunes pasado casi sin necesitarlo Kong cruzó una puerta, un poco por costumbre, y a la hora de volver no pudo, por largo rato, lograrlo.
Al principio le pareció un error jocoso pero después su ansiedad empezó a crecer y hasta golpeó desde adentro para que alguien le abriera… pero nada.
Después de un rato la puerta se abrió como si tuviera voluntad propia y Kong pudo salir, aterrado de ambos mundos.
Ahora está sentado en su box de trabajo, atormentado por las mismas preguntas que lo han dejado insomne: el lunes pasado casi sin necesitarlo Kong cruzó una puerta, un poco por costumbre, y a la hora de volver no pudo, por largo rato, lograrlo.
Al principio le pareció un error jocoso pero después su ansiedad empezó a crecer y hasta golpeó desde adentro para que alguien le abriera… pero nada.
Después de un rato la puerta se abrió como si tuviera voluntad propia y Kong pudo salir, aterrado de ambos mundos.
Las Puertitas del Sr. Kong VI: Juan Carlos
Kong se mira al espejo y recorta cuidadosamente ese pequeño mechón de pelo que esta fuera de lugar… A pesar suyo no está preparándose para algún romance, siendo un hombre solitario como es, tampoco es el narcicismo lo que lo lleva a arreglarse: nunca fue un hombre vanidoso porque como ya sabemos llamar la atención no es precisamente una cosa que busque si no justamente algo que evita con desesperación, tampoco es que tenga algún desdén por lo que esta desprolijo: no rechaza a quien lo es, al contrario, ama los detalles, pequeñas imperfecciones que vuelven a lo común único, porque revelan que el tiempo, la vida, ha pasado por ese objeto o persona.
Pero Kong disfruta cuando puede controlar aspectos de su vida. Tan a merced del mundo y su maquinaria feroz se siente que poder ser dueño y señor de algo lo reconforta, aunque no sea otra cosa más que ser dueño y señor de su corte de pelo.
Pero Kong disfruta cuando puede controlar aspectos de su vida. Tan a merced del mundo y su maquinaria feroz se siente que poder ser dueño y señor de algo lo reconforta, aunque no sea otra cosa más que ser dueño y señor de su corte de pelo.
Las Puertitas del Sr. Kong V: Juan
Son las dos de la mañana y recién a esta altura reina el silencio en la casa de Kong.
Los vecinos de la casa de al lado viven eso que ellos llaman “una pasión tormentosa”: Se gritan, se tiran con objetos varios, se celan por cuanta cosa les sea posible para declarar luego a los gritos que les da igual si el otro existe o no.
Tienen también momentos en los que uno puede cruzarse con ellos cerca de la heladería, con las caras luminosas, dados de la mano, conitos de frutilla en la otra, como si no existiera otra persona en el mundo mas perfecta a la cual aferrarse.
Uno puede después de un tiempo preveer que eso no durará mucho y volverán al eterno círculo de reclamos y peleas.
Kong llama a eso “un matrimonio espantoso”.
Los vecinos de la casa de al lado viven eso que ellos llaman “una pasión tormentosa”: Se gritan, se tiran con objetos varios, se celan por cuanta cosa les sea posible para declarar luego a los gritos que les da igual si el otro existe o no.
Tienen también momentos en los que uno puede cruzarse con ellos cerca de la heladería, con las caras luminosas, dados de la mano, conitos de frutilla en la otra, como si no existiera otra persona en el mundo mas perfecta a la cual aferrarse.
Uno puede después de un tiempo preveer que eso no durará mucho y volverán al eterno círculo de reclamos y peleas.
Kong llama a eso “un matrimonio espantoso”.
Las Puertitas del Sr. Kong IV: Raymundo
Por Juana Luján
La lista interminable de autos y peatones corre por la doble avenida como sangre bombeada por las venas. Orgánicamente, sin cuestionamientos ni vacilaciones.
Nadie aquí parece preguntarse el sentido de todo esto, de este deambular en eterno retorno de lo mismo, de este hormiguero gigante.
Kong ha estado en esta esquina, frente a un bar, desde hace casi tres horas.
Asaltado por la certeza de que toda esta maquinaria es absurda ha sido incapaz de cruzar la calle o de dar siquiera un paso más.
La luz de este mediodía de jueves es irritante, especialmente porque los ciudadanos respetables encuentran en la luz blanca el elemento justo para mantenerse activos, productivos, en movimiento.
De todas formas, cualquiera que sea el efecto que en otros produce un día laboral y una luz blanquísima, no lo tiene sobre Kong, que muchas veces en esos días necesita sus puertitas para salir del mundo hacia algo que tenga, irónicamente, más sentido.
Pero Kong se encuentra paralizado y hace tres horas que intenta desesperadamente mover su pie, no para cruzar la doble avenida, si no para correr al bar desde el cual ya hay varias personas mirándolo.
Alguien le pone la mano en el brazo, pregunta “¿se siente bien?” y el contacto con un desconocido sintiendo piedad lo lleva a salir de su estado catatónico.
No sabe que le dice al extraño, sólo sabe que ya está en movimiento, que está dentro del bar, que está a punto de abrir la puerta del baño sin siquiera preguntarse si hay alguien más.
Aquí está todo oscuro, Kong se pregunta a donde lo ha llevado su puertita esta vez… ¿será el limbo? ¿Habrá almas de niños sin pecados a su lado? ¿Será simplemente una habitación vacía? se le ocurre que en la noche mas absoluta asi debe ser, que el universo sin estrellas debe ser de una oscuridad tan pura y eterna como esta.
Estaba en este pensamiento cuando escucho una voz que venia de todas partes:
“Me llamo Raymundo, esta es mi alma.
Dado que no has intentado ingresar desde afuera, como tantos, sino que llegaste desde el centro mismo puedo decirte “bienvenido.” ”
Pese a que Kong solía entregarse sin reparos a lo que le deparase cada puerta le llevo unos instantes hacerse a la idea de haber ingresado al alma de alguien: durante años se ha mantenido relativamente alejado de las personas y aunque sabe que muchos han llegado a su alma duda seriamente de haber podido llegar a alguna… hasta este momento.
Raymundo no dice nada y Kong estima que es su turno de hablar, atina simplemente a decir “gracias” y el silencio vuelve a instalarse.
Generalmente Kong cuida sus palabras, sopesa el significado que tiene para él y también el que sospecha puede ser para los otros, esta vez sin embargo se encuentra como hablando sólo: “¿y porque todos los que intentan ingresar desde afuera no son bienvenidos? algo malo hay en eso”
Raymundo continua en silencio y Kong cree que quizás se ha quedado solo, pero al cabo de unos instantes esta voz resuena diciendo:
MIEDO
Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.*
…
Kong no replica nada.
No hay cosa que entienda más que ese miedo de Raymundo, es miedo a morir, a no ser amado, sabe que ese miedo también gobierna sus días pero sabe también que es un sentimiento muchas veces falaz y que –aunque sea cierto- deberá dejar de escucharlo.
Siente que debe irse, que cualquier palabra sobra ya entre él y Raymundo, pero en este lugar no hay nada, ni siquiera él está a la vista, menos aun la puertita que ha de traerlo a casa…
¿y si de pronto queda atascado en el alma de otro?
No, Kong cierra sus ojos que no ven nada aquí para pasar a su propio salón oscuro y eterno.
Sabe que su propia alma lo dejará donde deba estar.
* Miedo, Raymond Carver
La lista interminable de autos y peatones corre por la doble avenida como sangre bombeada por las venas. Orgánicamente, sin cuestionamientos ni vacilaciones.
Nadie aquí parece preguntarse el sentido de todo esto, de este deambular en eterno retorno de lo mismo, de este hormiguero gigante.
Kong ha estado en esta esquina, frente a un bar, desde hace casi tres horas.
Asaltado por la certeza de que toda esta maquinaria es absurda ha sido incapaz de cruzar la calle o de dar siquiera un paso más.
La luz de este mediodía de jueves es irritante, especialmente porque los ciudadanos respetables encuentran en la luz blanca el elemento justo para mantenerse activos, productivos, en movimiento.
De todas formas, cualquiera que sea el efecto que en otros produce un día laboral y una luz blanquísima, no lo tiene sobre Kong, que muchas veces en esos días necesita sus puertitas para salir del mundo hacia algo que tenga, irónicamente, más sentido.
Pero Kong se encuentra paralizado y hace tres horas que intenta desesperadamente mover su pie, no para cruzar la doble avenida, si no para correr al bar desde el cual ya hay varias personas mirándolo.
Alguien le pone la mano en el brazo, pregunta “¿se siente bien?” y el contacto con un desconocido sintiendo piedad lo lleva a salir de su estado catatónico.
No sabe que le dice al extraño, sólo sabe que ya está en movimiento, que está dentro del bar, que está a punto de abrir la puerta del baño sin siquiera preguntarse si hay alguien más.
Aquí está todo oscuro, Kong se pregunta a donde lo ha llevado su puertita esta vez… ¿será el limbo? ¿Habrá almas de niños sin pecados a su lado? ¿Será simplemente una habitación vacía? se le ocurre que en la noche mas absoluta asi debe ser, que el universo sin estrellas debe ser de una oscuridad tan pura y eterna como esta.
Estaba en este pensamiento cuando escucho una voz que venia de todas partes:
“Me llamo Raymundo, esta es mi alma.
Dado que no has intentado ingresar desde afuera, como tantos, sino que llegaste desde el centro mismo puedo decirte “bienvenido.” ”
Pese a que Kong solía entregarse sin reparos a lo que le deparase cada puerta le llevo unos instantes hacerse a la idea de haber ingresado al alma de alguien: durante años se ha mantenido relativamente alejado de las personas y aunque sabe que muchos han llegado a su alma duda seriamente de haber podido llegar a alguna… hasta este momento.
Raymundo no dice nada y Kong estima que es su turno de hablar, atina simplemente a decir “gracias” y el silencio vuelve a instalarse.
Generalmente Kong cuida sus palabras, sopesa el significado que tiene para él y también el que sospecha puede ser para los otros, esta vez sin embargo se encuentra como hablando sólo: “¿y porque todos los que intentan ingresar desde afuera no son bienvenidos? algo malo hay en eso”
Raymundo continua en silencio y Kong cree que quizás se ha quedado solo, pero al cabo de unos instantes esta voz resuena diciendo:
MIEDO
Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.*
…
Kong no replica nada.
No hay cosa que entienda más que ese miedo de Raymundo, es miedo a morir, a no ser amado, sabe que ese miedo también gobierna sus días pero sabe también que es un sentimiento muchas veces falaz y que –aunque sea cierto- deberá dejar de escucharlo.
Siente que debe irse, que cualquier palabra sobra ya entre él y Raymundo, pero en este lugar no hay nada, ni siquiera él está a la vista, menos aun la puertita que ha de traerlo a casa…
¿y si de pronto queda atascado en el alma de otro?
No, Kong cierra sus ojos que no ven nada aquí para pasar a su propio salón oscuro y eterno.
Sabe que su propia alma lo dejará donde deba estar.
* Miedo, Raymond Carver
Las Puertitas del Sr. Kong III: Vicente
Desde hace 20 minutos Kong está mirando la punta de sus zapatos.
La sala de espera de este hospital público podría ser tranquilamente uno de los castigos del infierno, si es que a caso eso existe.
No, no es doloroso y no está en llamas, pero una espera de casi 6 horas para un control médico de rutina bien podría considerarse una tortura.
La gente se apiña en los asientos, escucha música, habla del clima, o, como Kong, se mira los zapatos.
Ahora lo hace con mayor énfasis, como si mirarse la punta del zapato fuera de vital importancia, solamente esperando que el chico que acaba de sentarse a su lado no le hable.
La sala de espera de este hospital público podría ser tranquilamente uno de los castigos del infierno, si es que a caso eso existe.
No, no es doloroso y no está en llamas, pero una espera de casi 6 horas para un control médico de rutina bien podría considerarse una tortura.
La gente se apiña en los asientos, escucha música, habla del clima, o, como Kong, se mira los zapatos.
Ahora lo hace con mayor énfasis, como si mirarse la punta del zapato fuera de vital importancia, solamente esperando que el chico que acaba de sentarse a su lado no le hable.
Las Puertitas del Sr. Kong II: Marcelo
“En esta mañana de miércoles no hay excusas para quedarse en cama” piensa el Señor Kong, con algo de tristeza mientras apaga el reloj despertador.
La semana empieza aquí para él, porque descansa los martes de su tedioso trabajo en el call de Bv. San Juan y Bs As. Pero quien haya trabajado como Kong en este lugar sabe bien que la semana nunca empieza, nunca termina, en el infinito ciclo de días laborales.
Podría pensarse que nuestro hombre es un obsesivo, ya que cuida meticulosamente cada detalle de su cotidianeidad y detesta los imprevistos cuando se encuentra en su casa.
Se despierta siempre 5 minutos antes de que suene el radio reloj despertador y espera, mirando los números azules, a que llegue la hora programada.
Prepara su café, siempre la misma marca, dos cucharadas al ras, con la cuchara de mango azul, la única impar.
Lo toma sin azúcar, en la punta de la mesa, con cuatro galletas de salvado y un vaso de agua.
La semana empieza aquí para él, porque descansa los martes de su tedioso trabajo en el call de Bv. San Juan y Bs As. Pero quien haya trabajado como Kong en este lugar sabe bien que la semana nunca empieza, nunca termina, en el infinito ciclo de días laborales.
Podría pensarse que nuestro hombre es un obsesivo, ya que cuida meticulosamente cada detalle de su cotidianeidad y detesta los imprevistos cuando se encuentra en su casa.
Se despierta siempre 5 minutos antes de que suene el radio reloj despertador y espera, mirando los números azules, a que llegue la hora programada.
Prepara su café, siempre la misma marca, dos cucharadas al ras, con la cuchara de mango azul, la única impar.
Lo toma sin azúcar, en la punta de la mesa, con cuatro galletas de salvado y un vaso de agua.
Las Puertitas del Sr. Kong I: Irene
Cae la tarde en este lunes de Córdoba. Un lunes como cualquier otro, monótono sin remedio, aunque para algunos empleados del callcenter de Bs As y Bv San Juan la semana está terminando y el franco llegará, inoportuno, mañana martes.
Entre ellos se encuentra un hombre insignificante, el Sr. Kong.
Para este hombre, que no tiene nada que hacer en su día de franco más que padecer a algún ocasional vecino, el martes pasa como un paréntesis breve e insignificante en el que se da apenas el austero lujo de alquilar una película vieja y tomarse un vermut.
Entre ellos se encuentra un hombre insignificante, el Sr. Kong.
Para este hombre, que no tiene nada que hacer en su día de franco más que padecer a algún ocasional vecino, el martes pasa como un paréntesis breve e insignificante en el que se da apenas el austero lujo de alquilar una película vieja y tomarse un vermut.
Summertime
Viernes 1:35 pm, el sol bien arriba recortando las sombras al mínimo, más cruel y más blanco que nunca, quemando las peladas de los señores que llegan un poco tarde a comer a casa…
Pienso en esta siesta mientras camino hacia un lugar más amable y fresco, que a veces el mundo se empeña en hacernos caer, pienso en que a veces no dan ganas de creer, que con calores así dan ganas de terminar el año un mes y medio antes, de rendirse.
Soy una persona sencilla, llena de clichés que a veces se instalan en mis costumbres para servirme de amuleto: Siempre que tengo que caminar durante la siesta con calores así, vienen a mi cabeza las mismas cosas, mezcladas con lo diario… recuerdo algunos cuadros de Hopper: un pintor que estaba obsesionado con esas habitaciones de hotel solitarias y sin cuadros, habitaciones con ventanas sin cortinas que miran hacia trigales, prolijos, vacios y amarillos.
Otras veces bajo el sol de mediodía viene Raymond Carver y las historias de los perdedores en el patio trasero del sueño americano: siempre que leo sus historias y sus personajes me los imagino transpirados, como si fuera el verano a la siesta lo que nos hace rendirnos y no las miserias que cargamos.
Pero a veces si tengo suerte viene simplemente el tema Summertime:
Pienso en esta siesta mientras camino hacia un lugar más amable y fresco, que a veces el mundo se empeña en hacernos caer, pienso en que a veces no dan ganas de creer, que con calores así dan ganas de terminar el año un mes y medio antes, de rendirse.
Soy una persona sencilla, llena de clichés que a veces se instalan en mis costumbres para servirme de amuleto: Siempre que tengo que caminar durante la siesta con calores así, vienen a mi cabeza las mismas cosas, mezcladas con lo diario… recuerdo algunos cuadros de Hopper: un pintor que estaba obsesionado con esas habitaciones de hotel solitarias y sin cuadros, habitaciones con ventanas sin cortinas que miran hacia trigales, prolijos, vacios y amarillos.
Otras veces bajo el sol de mediodía viene Raymond Carver y las historias de los perdedores en el patio trasero del sueño americano: siempre que leo sus historias y sus personajes me los imagino transpirados, como si fuera el verano a la siesta lo que nos hace rendirnos y no las miserias que cargamos.
Pero a veces si tengo suerte viene simplemente el tema Summertime:
La revolucion es un sueño eterno
Cuaderno 1
1
Escribo: un tumor me pudre la lengua. Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de pesadilla.
1
Escribo: un tumor me pudre la lengua. Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de pesadilla.
Alejandro
cuando todo lo demás se transformó en neblina o liebre del fracaso, tu hierro y tu deseo, la historia o las estrellas; acaso entonces, aparezca la poesía, su rostro de oro corroído y su amor y su endecha...entonces puede abrir su boca, soltar silencio con una mano definitiva de dolor, ofrenda o sinsentido y también... podría estar allí, la niña de vivir, los encallados... acaso la poesía sea nomás esos papeles que arden contra el viento, debajo del agua, en medio de la tierra y puede tu mano sentir su aire al fin abriendo el instante y el desierto…
El poeta Alejandro Schmidt nació en 1955 en Villa María, editó una treintena de libros en poco más de dos décadas -algo bastante inusual en los poetas-, numerosas plaquetas, antologías y revistas de poesía como la renombrada “alguien llama”, además de su trabajo como editor en la editorial Radamanto, director de colección en editorial Recovecos y difusor de literaturas que circulan por fuera de los circuitos oficiales.
Prolífico. Polémico. Místico. Ermitaño y magnético, Schmidt se ha vuelto un referente en la literatura cordobesa y nacional aún cuando en muchas oportunidades esté desplazado, a veces por su propia voluntad, de los centros de poder de la cultura.
Su manera es distinta de la que impera en el mundo editorial: generalmente alguien publica un poema sólo cuando cree que está listo, o por lo menos cuando cree que, aunque no está listo, ya no puede arreglarlo más…
Alejandro Schmidt en cambio piensa que un poema, como una persona, “debe asumir el riesgo, la desprolijidad, el exceso.”
en esa búsqueda incansable de lo humano afirma que prefiere “los recortes, lo que se desecha, borrones, tachaduras, no el objeto acabado, la conclusión, el punto final, sino los pedazos vivientes, los sueños, los tumultos de la sangre... ¿no opera acaso así nuestro corazón, nuestra cabeza?” dice.
y así como en la vida uno no puede volverse hacia atrás en el tiempo para corregir lo hecho sino que modifica en el presente: un día corregido con el siguiente, una palabra dicha, con la que viene luego, así este autor decide que va a corregir sus poemas uno con otro y con otro…
cuando leo esto siento que estamos hablando de la depuración de una técnica y no de un objeto, porque no habla de los poemas sino de la poesía, esa urdimbre invisible que subyace a cada texto y los conecta entre sí… Schmidt es en cierto modo un Samurái ensayando desde los 13, buscando el poema verdadero pero que ha decidido que mientras tanto puede divertirse explorando los límites de la técnica y sus propios limites también.
en el sitio “Las Afinidades Electivas” dice “Escribo casi todos los días, ceniza, perlas, florcitas de plástico y también mi lírica de dolor y de veneno...” y agrega ”va saliendo la poesía, va saliendo de esa tripa y uno no sabe qué es, ni maneja ni controla nada, salvo alguna corrección inevitable, alguna prudencia en publicar, alguna música.”
Les voy a leer un poema del libro Llegado Así editado en el 2005 en Editorial Recovecos, el poema se llama “Vida de una mosca”
Vida de una mosca
Mas que la ceguera de homero
o el huevo que en el caos
deposita la noche
importa ahora
la vida de esa mosca que despertó tu siesta
y
lejos del periódico con que la acechaste
reposa en el techo
vibrante.
El poeta Alejandro Schmidt nació en 1955 en Villa María, editó una treintena de libros en poco más de dos décadas -algo bastante inusual en los poetas-, numerosas plaquetas, antologías y revistas de poesía como la renombrada “alguien llama”, además de su trabajo como editor en la editorial Radamanto, director de colección en editorial Recovecos y difusor de literaturas que circulan por fuera de los circuitos oficiales.
Prolífico. Polémico. Místico. Ermitaño y magnético, Schmidt se ha vuelto un referente en la literatura cordobesa y nacional aún cuando en muchas oportunidades esté desplazado, a veces por su propia voluntad, de los centros de poder de la cultura.
Su manera es distinta de la que impera en el mundo editorial: generalmente alguien publica un poema sólo cuando cree que está listo, o por lo menos cuando cree que, aunque no está listo, ya no puede arreglarlo más…
Alejandro Schmidt en cambio piensa que un poema, como una persona, “debe asumir el riesgo, la desprolijidad, el exceso.”
en esa búsqueda incansable de lo humano afirma que prefiere “los recortes, lo que se desecha, borrones, tachaduras, no el objeto acabado, la conclusión, el punto final, sino los pedazos vivientes, los sueños, los tumultos de la sangre... ¿no opera acaso así nuestro corazón, nuestra cabeza?” dice.
y así como en la vida uno no puede volverse hacia atrás en el tiempo para corregir lo hecho sino que modifica en el presente: un día corregido con el siguiente, una palabra dicha, con la que viene luego, así este autor decide que va a corregir sus poemas uno con otro y con otro…
cuando leo esto siento que estamos hablando de la depuración de una técnica y no de un objeto, porque no habla de los poemas sino de la poesía, esa urdimbre invisible que subyace a cada texto y los conecta entre sí… Schmidt es en cierto modo un Samurái ensayando desde los 13, buscando el poema verdadero pero que ha decidido que mientras tanto puede divertirse explorando los límites de la técnica y sus propios limites también.
en el sitio “Las Afinidades Electivas” dice “Escribo casi todos los días, ceniza, perlas, florcitas de plástico y también mi lírica de dolor y de veneno...” y agrega ”va saliendo la poesía, va saliendo de esa tripa y uno no sabe qué es, ni maneja ni controla nada, salvo alguna corrección inevitable, alguna prudencia en publicar, alguna música.”
Les voy a leer un poema del libro Llegado Así editado en el 2005 en Editorial Recovecos, el poema se llama “Vida de una mosca”
Vida de una mosca
Mas que la ceguera de homero
o el huevo que en el caos
deposita la noche
importa ahora
la vida de esa mosca que despertó tu siesta
y
lejos del periódico con que la acechaste
reposa en el techo
vibrante.
Gelman
“Recuerdo un poema chino, anónimo, escrito hace 3500 años: Un pastor cuida el rebaño, con un frío intenso, lejos de su mujer que está en el hogar y la imagina al lado del fuego, cosiendo; el último verso dice: Él escucha el ruido de sus tijeras bajo la noche profunda. El hecho de que ese poema se haya escrito hace tantos años y todavía nos emocione, quiere decir que hay un tejido humano imposible de romper, una capacidad de belleza imposible de aniquilar. Después, cada cual con sus dolores se las arregla como puede”
Estas son las palabras de Juan Gelman, quien estuvo ayer y anteayer en Córdoba.
Para aquellos que no lo conocen Gelman es un gran poeta argentino, al punto que muchos lo consideran el mayor poeta vivo de habla hispana.
Estas son las palabras de Juan Gelman, quien estuvo ayer y anteayer en Córdoba.
Para aquellos que no lo conocen Gelman es un gran poeta argentino, al punto que muchos lo consideran el mayor poeta vivo de habla hispana.
Crías nuevas
Tengo en mis manos el último libro de la editorial Pan comido, se trata de Crías nuevas de Fernando Bellino.
En la tapa hay una gallina tranquila y dorada, en la contratapa su huevo, como protegido de quien mira.
Mucho de lo que hay en este libro se refleja en la tapa: la cría nueva que aun no ha nacido o que está a punto de hacerlo, el poema que acaba de romper el cascaron para tomar el aire sencillo de quien le diera vida, simple pero noblemente a la vez.
tanto el titulo como el nombre del autor están en minúsculas, en una letra también sencilla… ya he dicho en otras ocasiones que pocas cosas de un poeta pueden escaparse de la poesía que escribe y este caso no es la excepción, Bellino es un poeta profundo pero sin arabescos, sin mayúsculas ni grandilocuencias, sus poemas están atravesados, conmovidos diría, por lo social y lo cotidiano, algo que también es casi una marca distintiva en Pan Comido Ediciones, y que no necesita siquiera asomarse a lo panfletario o al sermón para dejarnos ver eso de social que hay en él.
Dice en el poema Oficios
Un autor que se piensa a sí mismo y a su oficio, para llegar a una belleza simple, despojada de artificio, a veces también resultado del paso del tiempo:
Dice en el poema Evidencias:
El pasado 13 de junio se celebro el día nacional del escritor, en homenaje al nacimiento del poeta, ensayista, periodista y político, Leopoldo Lugones. Entre felicitaciones y saludos cruzados la vieja y remanida pregunta me volvió a atacar: por que escribo? Porque siento que mi lugar en el mundo está cimentado en las palabras?
pensé sobre esto rato largo y finalmente recordé esa canción de Jorge Fandermole, Canto, que en su estribillo dice: Canto, canto. Tan débil soy que cantar es mi mano alzada y fuerte. Canto. No se mas que hacer en esta tierra incendiada, sino cantar.
Para quien escribe la palabra es su mano alzada y fuerte.
Para Bellino y para todos los escritores, sembrando sus palabras en esta tierra incendiada, cantando, vaya este feliz día un poco atrasado, para celebrar sus palabras nobles y sencillas, sus verdades.
En la tapa hay una gallina tranquila y dorada, en la contratapa su huevo, como protegido de quien mira.
Mucho de lo que hay en este libro se refleja en la tapa: la cría nueva que aun no ha nacido o que está a punto de hacerlo, el poema que acaba de romper el cascaron para tomar el aire sencillo de quien le diera vida, simple pero noblemente a la vez.
tanto el titulo como el nombre del autor están en minúsculas, en una letra también sencilla… ya he dicho en otras ocasiones que pocas cosas de un poeta pueden escaparse de la poesía que escribe y este caso no es la excepción, Bellino es un poeta profundo pero sin arabescos, sin mayúsculas ni grandilocuencias, sus poemas están atravesados, conmovidos diría, por lo social y lo cotidiano, algo que también es casi una marca distintiva en Pan Comido Ediciones, y que no necesita siquiera asomarse a lo panfletario o al sermón para dejarnos ver eso de social que hay en él.
Dice en el poema Oficios
¿Porqué al poner la palabra
margarita o lavanda
debo expresar otra cosa
que la serena sensación
que me producen las margaritas
lavandas y todo tipo de plantas
que cuido y multiplico?
Los poetas somos
perros del lenguaje
comiendo del hueso de la experiencia
y los planteros también.
Díganme entonces: ¿Porqué
Belleza, esfuerzo y verdad
son propiedad privada
si su valor de uso
es la vida que vivimos?
Un autor que se piensa a sí mismo y a su oficio, para llegar a una belleza simple, despojada de artificio, a veces también resultado del paso del tiempo:
Dice en el poema Evidencias:
Vas a volverte simple:
hablaras de tu madre muerta
y lo mismo de tu padre, tus abuelos,
de algún amor raido,
alguna esperanza o utopía.
Vas a evocar el patio y las glicinas,
la humedad que te faltó,
que hoy te sobra.
Pondrás a prueba tus recuerdos,
anotaras que amas, que has sufrido,
que sufres, que has amado y
nunca dirás:
esto o aquello no me afecta,
nunca te alejaras de tu memoria
y es por ella,
por su gracia
que al fin
vas a volverte simple.
El pasado 13 de junio se celebro el día nacional del escritor, en homenaje al nacimiento del poeta, ensayista, periodista y político, Leopoldo Lugones. Entre felicitaciones y saludos cruzados la vieja y remanida pregunta me volvió a atacar: por que escribo? Porque siento que mi lugar en el mundo está cimentado en las palabras?
pensé sobre esto rato largo y finalmente recordé esa canción de Jorge Fandermole, Canto, que en su estribillo dice: Canto, canto. Tan débil soy que cantar es mi mano alzada y fuerte. Canto. No se mas que hacer en esta tierra incendiada, sino cantar.
Para quien escribe la palabra es su mano alzada y fuerte.
Para Bellino y para todos los escritores, sembrando sus palabras en esta tierra incendiada, cantando, vaya este feliz día un poco atrasado, para celebrar sus palabras nobles y sencillas, sus verdades.
La Creciente
Desde que empezó temporada de migrañas he querido hablar más de La Creciente.
La creciente ya no existe como editorial pero sus libros siguen circulando por córdoba y por el país.
Alejo Carbonell, Alejandra Baldovin y Luciano Lamberti, tres poetas, empezaron con un presupuesto limitado como primera inversión, los libros eran pequeños, abrochados, con tapas llamativas, que no tenían más que imagen, prescindiendo totalmente de títulos o nombre de autores en la tapa… porque?
La creciente publicaba en su mayoría a escritores nóveles es decir a aquellos que no podían acceder a editoriales consagradas, que en general no habían publicado antes, que no habían ganado concursos y que no tenían presupuestos para pagarse su propia edición…
La creciente ya no existe como editorial pero sus libros siguen circulando por córdoba y por el país.
Alejo Carbonell, Alejandra Baldovin y Luciano Lamberti, tres poetas, empezaron con un presupuesto limitado como primera inversión, los libros eran pequeños, abrochados, con tapas llamativas, que no tenían más que imagen, prescindiendo totalmente de títulos o nombre de autores en la tapa… porque?
La creciente publicaba en su mayoría a escritores nóveles es decir a aquellos que no podían acceder a editoriales consagradas, que en general no habían publicado antes, que no habían ganado concursos y que no tenían presupuestos para pagarse su propia edición…
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